Quanto più ci innalziamo, tanto più piccoli sembriamo a quelli che non possono volare.(Frederic Nietzsche)

Sono tornato  in questo luogo di alta montagna che sento appartenermi nell’intimo.

In un passato non lontano con la sua energia mi ha riconciliato alla vita.

Luogo di spoliazione e di disgelo.  

L’ho attraversato immergendomi nella sua imperiosa fluidità liquida per trovare l’agire nell’oblio.

In questo luogo ci sono  linee di fuga che portano verso il centro della mia esistenza

e qui ho trovato il coraggio di percorrerle.

 

Oggi , dopo quasi un anno , in questo luogo ho provato felicità nell'averti intimamente accanto,

seduti in sosta sui gradini della casa del Filosofo.  
 

                                                                                Iperipo

Come posso farti capire – a te che conosci solo paesaggi modellati per secoli nell’idea, che ci portiamo nell’anima, dello scenario ideale delle nostre vite – come fosse la terra nel suo squallore originario, prima che vi portassimo l’ordine del lavoro, terrazzamenti, campi, orti, pascoli, i giardini irrigui del mondo che stiamo creando a nostra immagine?

 

Pensi all’Italia, o qualunque sia la terra che abiti in questo momento, come un luogo a te donato dagli dei, pronto all’uso in tutta la sua placida bellezza? Non è così. E’ un luogo costruito.

Se gli dei là sono con te , sbucano fuori da un albero in qualche pascolo, o agitano il loro spirito sui ciottoli di un ruscello nella luce chiara, nei pozzi, nelle sorgenti, nella pietra che segna il limite dei tuoi possedimenti sul fianco di una collina, se gli dei sono là, è perché tu li hai scoperti là, li hai estratti dal bisogno che la tua anima ha di loro e li hai sognati nel paesaggio, per renderlo brillante.

Essi sono con te, sicuro. Abbraccia il tronco dell’albero e senti lo spirito inondarti, senti il calore della pietra entrarti nel corpo, immergiti nella fonte come dentro un qualche luogo liquido dell’altra vita del tuo corpo durante il sonno.

Ma gli spiriti devono essere riconosciuti per divenire reali. Non sono fuori di noi, neppure interamente dentro, ma scorrono avanti e indietro tra noi e gli oggetti che abbiamo costruito, il paesaggio che abbiamo creato e vi si muovono.

Abbiamo sognato tutte queste cose nella nostra vita più profonda ed esse fanno parte di noi. E’ il nostro io  che stiamo costruendo là e quando il paesaggio sarà completato, saremo diventati gli dei che dovevano abitarlo.

 

 

 

E’ sempre stato là, in qualche modo in attesa, anche quando il mio sguardo lo notava sulle mappe, come il confine definitivo della mia vita, in attesa di essere attraversato, aspettando pazientemente, anno dopo anno, il mio arrivo. Per quanti passi io abbia percorso lontano da lì, sia nella realtà sia nell’immaginazione, esso continuava a mutare le sue maree, a gelare a ogni stagione, poi a riaprirsi di schianto e a scorrere di nuovo, sussurrandomi: "Sono il limite che tu dovrai attraversare, se vorrai trovare la tua vera vita, la tua vera morte."

di David Malouf

 

 

Per ogni agire ci vuole oblìo:
come per la vita di ogni essere organico ci vuole non solo luce,
ma anche oscurità. (…)
La serenità, la buona coscienza, la lieta azione, la fiducia nel futuro
dipendono (…) dal fatto che si sappia tanto bene dimenticare al tempo giusto,
quanto ricordare al tempo giusto…

  

(Frederic Nietzsche)

 

 

 

Pensare per immagini.

 

 

 

 

“Penso per immagini. In ciò mi aiutano le poesie.

Sono come boe nel mare. Io nuoto verso di loro, dall’una all’altra;

a metà strada, in loro assenza, sono perduto”.

Anselm Kiefer, 2008

 

Le infinite

 

piccole cose. Per una volta respirare soltanto

nella luce delle infinite

 

piccole cose

che ci circondano. O niente

può fuggire

 

l'esca di questa tenebra, l'occhio

scoprirà che noi siamo

solo ciò che ci ha resi meno

di quel che siamo. Non dir niente. Dire:

le nostre stesse vite

 

dipendono da questo.

 

"Credo" di Paul Auster 

 

 

 

Abbraccio.

 

 

 



Immersi in questa  infinita bellezza

che ci sovrasta ovunque

voliamo uno accanto all'altra.

Ascolto i sussulti del tuo cuore

nel suo fluire tumultuoso.

Fiume rigoglioso che salta

fragoroso dalla vetta lungo la vertigine, 

in rapida discesa tra le rocce

alla ricerca di un piano largo

dove acquietare.

Il mio petto ti sia ansa di pace.

Entro gli argini lievi del mio abbraccio

espandi il tuo sguardo accanto al mio

in questo cielo senza confini

assaporando l'emozione che ci disorienta.

 

Iperipo

 

 

 

In questa sospensione meravigliosa
il tuo soffio,

la tua luce

disegnano vibrazioni circolari

a pelo d'acqua

in espansione armonica

nel mio stagno

anelante di movimento.

Iperipo

 

 

 

 

 

Chiedi parole di me, e io le dirò

 

Ho passeggiato con le tue domande
fra i viali di un luogo d'oblio
dove si celebra la vita ovunque. 
In un frastuono di inni silenti
mi è sopraggiunto lieve

come vento freddo di primavera

l'eco lontano di una vita non vissuta

colma di parole non dette

che solo la morte ha liberate dal silenzio

mutandole in questo nostro canto d’amore.

 

Iperipo

 

 

Vento-rigurgitato, dal radioso

no, e innestato sullo

sfregio verdebruno di questo

momento. Chiedi

che luogo sia questo e io, lungo i giunti

del tuo smembramento,

ti ho detto: la foresta

è la memoria

di se stessa, questa fragile

scheggia, che scorre nel

mio sangue navigabile, sospinta

in secco fra detriti del cuore. Chiedi

parole di me, e io

le dirò - dal momento

in cui ho imparato

a non darti nulla.

 

Paul Auster

 

 

 

 

 

 

In un mattino al risveglio la luce di un sole radente ci ha rivelato l'anima delle cose inanimate. Trasfigurazione metafisica della nostra interiorità..., lontani dalle tenebre della lunga notte. Nel tuo guardare mi hai svelato tutto il tuo modo di essere.

 

 

" Parlava qualche parola di italiano, ma pochissime

e con una stupida grazia miagolante che completava il lessico.

Era pittore di paesaggi e di interni

e ogni giorno con la sua bicicletta giallo canarino usciva per Roma

o entrava nei palazzi con i suoi piccolissimi gessi:

stava lì un'ora , anche due se non cambiava troppo la luce ,

ma se la luce mutava e non era più così felice o così infelice come la sua felicità voleva che fosse

se ne andava dopo un quarto d'ora ;

tornava il giorno dopo quando il sole era alto oppure radente."

 

 

 

" Gli piaceva trovare il colore delle cose che passano,

soprattutto in quei momenti di luce infelice al mattino,

quando il sole è alle spalle ,

non ha ancora scaldato i muri, gli alberi e i prati

e tutto è ancora avvolto da qualche cosa di diurno che però

appartiene più alla luce della notte che al giorno.

Quella totale mancanza di luce diretta ,

o quella lampeggiante o radente durava poco,

ecco la ragione per cui andava e veniva.

Allora non soltanto la carta gialla da macellaio su cui sfregava i gessi

assorbiva quell' umidità e quel freddo

ma anche la sua pelle e i suoi muscoli,

e tutto ciò veniva reciprocamente trasmesso

dalla carta ai muscoli e dai muscoli alla carta. "

 

da "Libertà" di Goffredo Parise

 



Il mondo è nella mia testa. Il corpo è nel mondo.

In questo pomeriggio strano di tempo sfasato , con una primavera incerta , leggo Paul Auster per dare senso a questo tempo quasi sprecato e mi soffermo e sottolineo pensieri che sento appartenermi …


…Di solito sono abbastanza silenzioso. A volte collerico. Non ho pace. Tutto mormora dentro di me ( la parola “ mormorare “ è tra le più belle di questa lingua)…Ho i sensi all’erta, percepisco ogni cosa più acutamente. Mangio poco da settimane, ormai…estrema malinconia, strane sensazioni che si aggirano dentro di me. Come se stessi arrivando alle radici di qualcosa di molto importante.

…Il mondo è nella mia testa. Il corpo è nel mondo. 

Ancora oggi tieni fede a quel paradosso, a quel tentativo di catturare la strana duplicità dell’essere vivi , l’inesorabile unione di dentro e di fuori che accompagna ogni nostro battito del cuore dalla nascita alla morte.

" Difficilissimo.

Capisci , sono infinitamente confuso su tutta questa faccenda della vita.

Tutto scombussolato, scosso, distrutto.

So che sarà sempre così...la confusione.

E quanto mi sono odiato per averti detto che la vita è bella

...quando mi hai chiamato qui, la sera che non stavi bene.

Che senso ha? Perché vivere?

Non voglio sprecare il tempo.

Alla fine io credo, più fortemente di qualsiasi altra cosa ,

che l'unica cosa importante sia l'amore.

Ah i vecchi cliché...

Ma è quel che credo davvero.

Credo.

Sì. Io. Credo.

Senza sarei perduto.

La vita un pessimo scherzo, senza."

 

La coerenza effimera di una nuvola bianca in un cielo azzurro.

Quando ero bambino mi piaceva molto giocare a palla nel campo in fondo alla via , dove finivano le ultime case del paese prima dell'inizio della sconfinata campagna.

Era quello un modo per socializzare con gli altri per me che ero figlio di emigranti meridionali e quindi , per quei tempi in Brianza,  un diverso da tenere in disparte.

Allora non si avevano molte disponibilità per acquistare giochi e possedere il pallone era un lusso riservato a pochi ragazzini nel mio rione. Di solito chi l’aveva era figlio di una famiglia benestante e non era molto bravo a giocarci.

Quando si decideva di giocare tutti insieme a palla e si riusciva a organizzare una partita  era come un momento di festa. Superata l’euforia iniziale di essersi messi tutti d'accordo ,  c’era sempre il problema di dove recuperare la palla. Allora i più risoluti si organizzavano in delegazione e andavano a casa dell’unico ragazzino che ce l’aveva per convincerlo a portarla al campo , con la promessa che avrebbe giocato anche lui pur non essendo capace.
Quando iniziava la partita e la palla cominciava a rotolare tra le nostre gambe di piccoli selvaggi scatenati ci sentivamo liberi e felici , padroni della bellezza  del vivere , e correvamo nel “nostro grande prato verde” con la testa immersa nel cielo azzurro infinito e con noi anche i pensieri correvano tra le nuvole bianche.
Mi ricordo anche però l’insofferenza e la infinita delusione provata più volte per l’ incoerenza di quel bambino che , dopo aver acconsentito di mettere a disposizione “la sua palla” , nel bel mezzo del gioco senza preavviso , per un suo semplice capriccio , decideva perentoriamente di andarsene a casa portandosi via con se sottobraccio “la sua palla” costringendoci a interrompere quella felicità , semplice ma grande , lasciandoci tutti fuori gioco.

Si tornava a casa in silenzio e delusi a testa bassa, come quando si subisce un’ ingiustizia.

Ripensandoci oggi forse lì ha origine la mia consapevolezza acquisita successivamente che  qualcun altro ha sempre la possibilità e l’arroganza di condizionare la tua vita e il tuo senso di felicità.
Comunque ricordo anche che allora , nonostante l’amarezza più volte provata , rimaneva sempre la speranza di riuscire ad organizzare per l’ indomani un’altra partita e soprattutto di  trovare una palla più coerente.

Nella corrente liquida note musicali di luce compongono un'armonia.

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(Rain from Davide Roveri on Vimeo.)

In un inverno lontano e buio

mi son riempito gli occhi di gocce d’acqua

sospese ad offuscare la vista.

Al di qua della luce mi son avvolto

in un dolore irrisolto

per una meraviglia solo immaginata.

Ho voluto camminare a modo mio

accompagnandomi a un desiderio di morte nell’anima

vagando sulle tracce di una memoria distorta.

Ora il mio risveglio è nella tua primavera ,

esuberanza di trasparenze colorate inaspettate

che mi riconducono ad un senso di vita.

Avvolta da tessiture di fronde oscure

ti ho riconosciuta nella profondità del bosco,

ramo fiorito disegnato da un raggio di luce.

Ho affiancato il mio passo al tuo

in un danzare di foglie silenziose

e il nostro andare dolce ci ha portato a sostare a fianco del fiume.

Nell’armonia di una liquidità in movimento,

la tua voce nei versi di Pavese è musica,

note dipinte da riflessi di luce che corrono a pelo d’acqua.

Travolti dalla vena fluida veloce

gli abbiamo affidato le nostre anime

e il mio canto si è intonato alla tua voce melodiosa.

Nell’estasi della bellezza abbiamo trattenuto i nostri sospiri

per pudore di ciò che può essere ascoltato

solo dalle nostre anime in amore.

Iperipo

Ogni tramonto in fondo è tensione di cambiamento verso una luce nascente.

L'introspezione non basta.

Le conferme degli altri non bastano.

L' accettazione all'interno di una relazione continuativa che non offre rassicurazioni

(che comunque sono solitamente false),

e in tal modo conduce la persona sofferente alla consapevolezza

del suo bisogno di stimare e accettare se stessa:

questa è la base del cambiamento.

da Zona di Disagio di Jonathan Franzen

(traduz. Silvia Pareschi)

Innamorato di te ti guardo che ami...in questa nostra rinnovata primavera

 

 

Ciò che tu sei

mi distrae da ciò che dici.

 

Lanci parole veloci

inghirlandate di risa,

e mi inviti ad andare

dove mi vorranno condurre.

Non ti do retta, non le seguo:

sto guardando

le labbra dove sono nate.

 

Guardi, improvvisa, lontano.

Fissi lo sguardo lì, su qualcosa,

non so che, e scatta subito

a carpirla la tua anima

affilata, di saetta.

Io non guardo dove guardi:

sto vedendo te che guardi.

 

E quando tu desideri qualcosa

non penso a ciò che vuoi,

e non lo invidio: non importa.

Oggi lo vuoi, lo desideri;

domani lo scorderai

per un desiderio nuovo.

No. Ti attendo più oltre

dei limiti, dei termini.

In ciò che non deve mutare

rimango fermo ad amarti, nel puro

atto del tuo desiderio.

E non desidero più altro

che vedere te che ami.

 

Pedro Salinas
 

 

Osare nell'infinitesimo e arrendersi all'infinito.

"Oceans"  from Keith Kenniff | Helios, Goldmund on Vimeo.
 

La superficialità dell’infinito non mi riempie.

Cerco la profondità nell’infinitesimo

scavando nell’intimità delle cose ,

per sconfinare in me stesso.

Non mi basta più la superficie dell’infinito,

 voglio assaporare la profondità del dettaglio,

provare l’intimità del particolare ,

indagare la diversità dell’ invisibile e del solo percepito,

dove posso perdermi nell'espansione di me stesso.

Voglio entrare nel dettaglio

fino a cercare di percepirne il senso.

Il mio senso.

L’infinito lo guardo e mi immobilizza nell’inquietudine della sua dispersione.

Mi colpisce l’immenso ma non lascia traccia,

è impressione labile che sfugge ,

devo chiudere al minimo il diaframma del mio sguardo interiore

per contenerlo tutto,

fino allo smarrimento perché non ci sta.

Avvicinarmi al dettaglio dell’infinitesimo invece

mi induce ad espandere al massimo il diaframma della mia ottica

fino a sostituire lo sguardo col sentire dinamico.

 Solo allora riesco a vedere consapevolmente anche l’invisibile

riempiendomi concretamente della sua essenza.

 

E' straordinaria bellezza avere la sensazione di disporre ancora spazio a sufficienza ,

da modulare se occorre per accogliere l'infinitesimo tutto ,

anche se è necessaria un’ulteriore espansione per comprenderlo.

L’infinito circoscrive in modo determinato i miei confini

immobilizzandomi al bordo della sua superficie.

L’infinito lo subisco ,

lo posso solo contemplare ,

 rinuncio al tentativo di andare oltre

per non sentirmi disorientato.

 

L’infinitesimo mi libera,

 anche laddove non riesce a giungere lo sguardo,

dà quiete la consapevolezza del mio sentire profondo 

che mi induce a cercare oltre i limiti

nella continua scoperta 

del mio essere ancora non noto.

Osservare l’infinito lascia solo traccia della linea guida del mio percepire,

un 'intuizione astratta,

è solo tendenza del mio sentire.

E' la meraviglia arresa.

 

Cercare di entrare nell’infinitesimo

è scoprire

la concretezza del mio essere.

E' il coraggio di osare

nella consapevolezza

di essere umile frazione 

di un infinito.

Iperipo

 

 

Infinity Water - Case Study from Keith Kenniff | Helios, Goldmund on Vimeo.

Il mondo ha cambiato forma dentro di me

Ma proprio mentre toccavo quelle briciole secche e sgretolate ,

fu come se il mio corpo avesse smesso di esistere.

Non c'era più fame,

non c'era più la tremenda paura di rimpicciolire...

 

 

 

 

Continuavo a rimpicciolire.

Per diventare che cosa?

L'infinitesimo?

Che cos'ero?

Ero ancora un essere umano?

O ero l'uomo del futuro?

Se ci fossero state altre raffiche di radiazioni,

se altre nuvole avessero sorvolato mari e continenti,

altri esseri umani mi avrebbero seguito in questo vasto e nuovo mondo? 

 

 

Sembrano così vicini,

infinitesimo e infinito ,

ma all'improvviso capii che erano i due termini di una stessa idea.

L'incredibilmente piccolo e l'incredibilmente grande sono destinati a incontrarsi,

come gli estremi di una gigantesca circonferenza.

 

Guardai in alto,

come se sentissi in qualche modo di poter afferrare il cielo con le mani.

L'universo,

innumerevoli mondi.

L'arazzo argenteo di Dio teso sul cielo della notte,

e in quel momento seppi qual era la risposta,

l'enigma dell'infinito.

Avevo pensato nei termini delle limitate dimensioni umane.

Avevo preteso troppo dalla natura.

E' l'uomo, non la natura,

a credere che l'esistenza abbia un inizio e una fine.

Sentivo il mio corpo svanire nel nulla,

diventare il nulla.

Le mie paure si dileguavano,

e al loro posto subentrava l'accettazione.

 

La vasta maestà della creazione.

Doveva per forza avere un significato.

E lo stesso valeva per me.

Sì : ero il più piccolo tra i piccoli,

ma anch'io significavo qualcosa.

Non c'è zero per Dio.

Io esisto ancora!

 

da "Due colpi alla testa" di Paul Auster

 

 

 

 

 

La meraviglia di guardare il mondo con i pensieri di te stesso bambino...con i tuoi primi pensieri.

In principio tutto era vivo.

Anche i più piccoli oggetti erano dotati di cuore pulsante,

e perfino le nuvole avevano un nome.

Le forbici camminavano, telefoni e teiere erano cugini, occhi e occhiali fratelli.

Il quadrante dell'orologio era un volto umano,

ogni pisello nel piatto aveva una personalità

e nell'auto dei tuoi genitori,

la griglia del radiatore era una bocca ghignante piena di denti.

Le monete , dischi volanti.

I rami degli alberi , braccia.

I sassi pensavano,

e Dio era ovunque. 

 

 

 

 

Le stelle , d'altra parte, erano inspiegabili.

Né buchi nel cielo né candele né luci elettriche,

né altro che somigliasse a qualcosa che conoscevi.

L'immensità dell'aria nera sopra tutto e tutti,

la vastità dello spazio che stava tra te e quelle piccole luminosità,

resistevano a ogni tentativo di comprensione.

Belle e benigne presenze sospese nella notte,

che erano lì perché dovevano esserci punto e basta.

Opera delle mani di Dio,

sì, ma cosa gli era passato per la testa?

 

 

Paul Auster

Tornare...magari diverso.

 

 

 Quest’è il giorno che salgono le nebbie dal fiume
nella bella città, in mezzo a prati e colline,
e la sfumano come un ricordo. I vapori confondono
ogni verde, ma ancora le donne dai vivi colori
vi camminano. Vanno nella bianca penombra
sorridenti: per strada può accadere ogni cosa.
Può accadere che l’aria ubriachi.

Il mattino
si sarà spalancato in un largo silenzio
attutendo ogni voce. Persino il pezzente,
che non ha una città né una casa, l’avrà respirato,
come aspira il bicchiere di grappa a digiuno.
Val la pena aver fame o esser stato tradito
dalla bocca più dolce, pur di uscire a quel cielo
ritrovando al respiro i ricordi più lievi.

Ogni via, ogni spigolo schietto di casa
nella nebbia, conserva un antico tremore:
chi lo sente non può abbandonarsi. Non può abbandonare
la sua ebbrezza tranquilla, composta di cose
dalla vita pregnante, scoperte a riscontro
d’una casa o d’un albero, d’un pensiero improvviso.
Anche i grossi cavalli, che saranno passati
tra la nebbia nell’alba, parleranno d’allora.

O magari un ragazzo scappato di casa
torna proprio quest’oggi, che sale la nebbia
sopra il fiume, e dimentica tutta la vita,
le miserie, la fame e le fedi tradite,
per fermarsi su un angolo, bevendo il mattino.
Val la pena tornare, magari diverso.  

"Paesaggio" di Cesare Pavese